Porque é hoje o dia

     Cem anos depois do nascimento.

     Talvez o desmereça, mas foi o que quis fazer, recuperando temas, títulos, versos, ideias. Trazê-lo à vida, ao hoje (porque do presente se fez, sem querer pensar muito no amanhã), com um sorriso.

FOSTE...

Disseste
que há palavras interditas;
palavras que nos beijam;
algumas, um cristal;
outras, um punhal.

Saíste da moldura,

foste com as aves
e viste na poesia
a música que sempre teve:

um acorde perfeito.

Rejeitaste a pureza.

Nas viagens que fizeste,

juraste ver a luz tornar-se pedra.

Nascido em inverno,

aspiraste às tardes de setembro.
Buscaste o campo e o silêncio.

Quiseste falar das oliveiras, 

de uma cerejeira em flor,

da figueira e do trigo maduro.

Preferiste as mãos e os frutos.

Afirmaste a urgência do amor,

de um barco no mar;

e quando perguntaste
"Que diremos ainda?",

mergulhaste na água;

escreveste na terra;

entregaste-te ao fogo;

levitaste no ar

e puseste no céu a lua.

Voltaste à fonte, ao rio, ao mar...

Molhado pelo orvalho,

deixaste-o escorrer no corpo.

Bebeste-o como lágrima,

quebrando a dor, a secura.

Suaste no trabalho da sílaba,

da palavra, dos versos.

Nas perdas, 

alimentaste o isolamento.

Entre brutalidade e ternura,

o rigor, o rumor, o corpo habitado,

sentiste o peso da sombra

e desejaste ser árvore.

À hora da despedida,

no tempo em que se morre,

um rio te esperou.

Ficaste na memória,

como a canção de Laga.

Tens um nome.

És lido aqui, neste país, agora.

Estarás em paz entre os anjos.

                                                  Espinho, VO

      Ao jeito de palimpsesto e de intertexto, fica uma combinação que soa a dedicatória a um grande da criação e da expressão poética lusa. Ao funcionário público que se tornou poeta. A um mestre que deu grande lição.

      Ao Eugénio que foi José e que do Fontinhas se fez Andrade.